* In fondo ai sogni *

             

        

                   

                In fondo ai sogni

          Amo le larghe foglie morte

rosse, ocra e amaranto, brucianti

sul lungotevere umido d’autunno.

Più dense sul vetusto marciapiede sepolto,

sparse sul ruvido spalto di granito,

rare appese ancora ai rami

curvi, bramosi verso l’acqua scura.

Amo quest’insolito tunnel d’oro

smorto, gocciolante di brume condensate:

larghi tronchi bruniti a un lato,

dall’altro spire di nebbia, solforosa

alla luce gassosa dei lampioni gialli.

Amo quest’incongruo ponte per l’incanto

che torna: da qui paiono udirsi i campanelli

d’improbabili slitte, da qui il sentore

della prima neve che cadrà, forse

solo nei sogni. Da qui smorzata

l’eco s’ode di zampogne e ciaramelle,

di risa di bimbi e caròle d’altri tempi.

E qui non per caso ti ho portata, a sera;

su questo incongruo ponte per l’incanto

che torna, il Natale, anche se forse

solo come eterea neve in fondo ai sogni.